el cuerpo esa maquinaria perfecta que muere y que nace continuamente

el cuerpo

esa maquinaria perfecta que
hace ruidos
y que nadie distingue
que sube escaleras en las mañanas
en que no encuentras las fotos donde
se plasmó tu sonrisa.
el cuerpo
ese espacio carnal
donde guardas ronquidos
lágrimas
gritos
venas
huesos
músculos
donde habitan ritmos
donde corre la sangre.
el cuerpo
esa maquinaria que
responde al control central,
levantar una mano
subir un pie
sacar un libro
escribir una poesía.
ocasionalmente
se lastima,
se rompe algún hueso
se genera una herida
o
es abierto intencionalmente
para sacar un recién nacido o una piedra o una apéndice.
el cuerpo
es esa maquinaria
perfecta que guarda en su geografía
intenciones, sueños, dolores, reflejos, reacciones
y ocasionalmente  cuando vive en el ahora que representa la fortuna de quejarse aquí amor.
el cuerpo
va imprimiendo en sus caminares
estilos que marcan un rumbo, un ritmo, una cadencia.
el cuerpo
necesita música, para contonearse,
para alegrarse profundamente, ejercitarse,
moverse.
al cuerpo
hay que oírlo
cuando grita en las mañanas
por un nicoatole o cuando las lunas llegan
y busca un petate  para  descansar al contexto del
horizonte.
el cuerpo
se dobla
se para se sienta se estremece corre brinca siente quiebra  chupa come dobla vuela nada muere nace.

el cuerpo

es una maquinaria
perfecta, el carro ideal donde
transportamos los misterios de la vida:
las locuras más profundas, las búsquedas utópicas, las mañanas familiares , la paz en el mundo.

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