el frío me está matando y tu que no llegas

el frío me está matando, sólo tengo a tres compañeros 

muertos, bien muertos, Whitman, Berryman, Osho y una agenda café. 

 
el frío me tiene prisionero,
estoy muriendo con su ataques esquivos 
en una mesa azul 
frente a la libertad que está jugando bajo el árbol. 
 
el frío no me deja de azotar con sus grandes látigos 
azota mis manos, mi cuello y mi alma. Estoy muriendo y tu que no llegas 
a la mesa. 

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